La ciencia de los mares es el llanto de los adolescentes,
los despojos de los abortos de las criaturas angelicales,
dentro, la miel vertió su hastío al otoño del soles iridiscentes,
y enervado en desmayos, la tierra que renace en la diosas matinales.
Es invierno, un seno, una llaga, un ligero, un río de sangre
pero a los cerebros huecos se tornan ruidosos en las aceras:
sin destino, las utopías son el pan de cada día en el país del hambre;
los deseos angelicales de las niñas fueron sólo ideas sinceras.
Estoy enfermo, mis días están contados en mi calendario,
la muerte la veo en cada instante con infinita frivolidad,
yo, ante los pies desnudos de la muerte blanca andando el vecindario
he llenado mis vacíos soñando lo que no existiendo vivió en mi realidad.
La oveja muere, sin remedio, mirando su último atardecer,
con el dolor, sus ojos fijos al infinito constante,
y yo, respiro con ella acariciando su frente.
Lindo tu blog y sus imagenes pero tu poesia es como con pena
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